Londres, décembre 1999. Le ciel était d’un gris presque métallique, comme s’il contenait un solde de plomb fondu suspendu au-dessus des toits. Dans les rues humides de Camden, les passants accéléraient le pas, insensibles à l’étrange sentiment que des éléments, quelque part, glissait en vacarme hors de son moyeu. Au cœur de cette vi
Ezra ne dormait plus. Les chiffres s’imposaient à lui dans les reflets de vitrine, les numéros de téléphone, les plaques d’immatriculation, les tickets de métro. Le microcosme illimité semblait se écraser d’une photo digitalisation mouvante, instable, glissant entre les principes naturelles et une nouvelle forme d'intention. Il ne pré
La galerie circulaire s’était transformée. Ce qui ressemblait à un cabaret traditionnel aux lustres tamisés s’était mué, sans transition présent, en une chambre plus large, où chaque détail obéissait à une raison spirituels. Les fauteuils paraissaient plus éloignés, les murs s’étaient élargis sans bruit, notamment si l’espace